Buonasera a tutti oggi sono qui per il Cover Reveal del nuovo libro di Margherita Fray: Pâtisserie Française. Macarons in cerca d’amore. Qui sotto troverete tutte le informazioni e la cover!
Titolo: Pâtisserie Française. Macarons in cerca d’amore.
Autrice: Margherita Fray
Cover: Catnip Design
Genere: Chick lit
Data di uscita: 21 aprile 2020 su tutti gli store principali
Preorder: 17 aprile 2020
Formato: solo ebook (per il momento)
Prezzo: 2,99 euro
Finale: Autoconclusivo
Veronica,
una venticinquenne romana, si presenta a un colloquio alla Pâtisserie
Française. Ed è proprio lì che si imbatte in Pierre Mureau, l’affascinante
quanto arrogante, capo pasticcere della pasticceria. Molto francese, molto
bello, perfezionista fino alla psicosi. Trova offensivo e riprovevole circa il
90% di quello che fa Veronica. Il suo primo incontro con Pierre non è dei più
allegri. Dire che lui la consideri una buona a nulla è riduttivo. Di tutt’altro
avviso è Eleonora, la proprietaria della pasticceria, che al contrario del capo
pasticcere, è propensa a darle un’opportunità. Quello che all’inizio sembrerà
il giusto mix per un disastro, riesce lentamente a diventare altro: Veronica conoscerà
lati piacevoli di Pierre che non avrebbe mai immaginato... finché non scoprirà
che anche l’irreprensibile Mureau ha dei segreti piuttosto ingombranti.
Sullo sfondo di una Roma torrida e asfissiante, Veronica conosce una versione
più matura e adulta di sé, e impara cosa sono l'amicizia e l’amore.
«Quanti macarons hai fatto
nella tua vita?» domanda, osservandomi mentre sollevo una metà di biscotto e la
studio: sono davvero molto belli, lucidissimi, regolari e con il bordino
intorno.
Non ne ho fatti molti.
Ovviamente ci ho provato e ammetto che erano venuti piuttosto carini e buoni
per essere la prima volta, però sicuramente non erano come questi.
La risposta sarebbe “Non
abbastanza”, ma mi mantengo vaga con un: «Non li ho contati…» Deglutisco e gli
lancio un’occhiata inquieta: Mureau mi sta fissando in attesa che sia più
sincera.
«Alcuni» butto lì con
nonchalance.
Lui mi osserva ancora, mi
soppesa, per alcuni secondi gli unici rumori del laboratorio sono il ticchettio
del timer-gallina e il raschiare della sua frusta sul fondo della pentola. Alla
fine sospira, più arreso che arrabbiato. «Non so pas perché ti chiedo le cose» spiega.
Continua a mescolare e
fissarmi, e io mi sento una ragazzina in attesa della punizione dopo una
marachella. La situazione rischia di diventare decisamente più “Cinquanta sfumature
di grigio” del voluto.
Sollevo un indice e senza
aspettare il suo permesso dico: «Quello di Eleonora è l’unico contratto che
firmerò.»
«Eh?» ribatte con una
smorfia.
Scuoto la testa
invitandolo a lasciar correre e continuare.
«Bien, dicevo. Non mi fido pas
a lasciarti la mia crema» spiega tornando al fulcro della situazione. «Quindi
prendine uno e fammi vedere.»
Sbuffo, ma faccio come
dice: prendo metà macaron giallo, poi osservo tre sac à poche già riempite di
creme. Ho paura di prendere la crema alla vaniglia invece di quella al limone:
ne farebbe un caso di stato.
Mureau continua a
fissarmi.
«Potresti aiutarmi» gli
faccio notare senza guardarlo.
«Quella alla tua sinistra»
si arrende a spiegarmi, mentre alza gli occhi al cielo esasperato. «Bastava che
le annusassi. Una bambina di sette anni sarebbe più sveglia di te.»
«Un giorno saremo amici.
Quel giorno mi spiegherai il perché di tutta quest’aggressività» prevedo poi
recupero la sac à poche che mi ha indicato e faccio per spremere.
«Pensi di riuscire a
mettere lo stesso quantitativo di crema in ognuno» mi interrompe proprio quando
sono pronta. Non è una domanda, né un’affermazione. Nel dubbio annuisco.
«Non ci credo pas.»
«Conto» cerco di
tranquillizzarlo.
«Conti?»
«Sì, conto» gli lancio
un’occhiata. «Uno, due, stop.»
«Non far durare troppo
l’uno» mi avverte.
Lo fisso immobile, ancora
con lo stesso, disperato quanto me, mezzo macaron in una mano e la sac à poche
nell’altra. «Come fa a durare troppo “uno”? È uno.»
«Prova a fare un, due.»
Il mio inconscio osserva
il livello di frustrazione salire su, e ancora più su, fino a toccare le
stelle. È quasi poetico.
Mi volto per dargli le
spalle e mettere fine a quest’insostenibile conversazione. Lo sento borbottare
quella che ha tutta l’aria di essere un’imprecazione in francese.
Provo la sac à poche sul
dorso della mano, giusto per rendermi conto di quanto sia fluida la crema e
quanta ne esca, prima di avvicinare il beccuccio al biscotto. Farcisco come
ritengo opportuno, infischiandomene di quello che ne pensa Mureau, poi recupero
l’altra metà e compongo questo povero macaron, rimasto solo troppo a lungo.
Mi volto e gli sbatto
contro, sorprendendolo praticamente addosso a me, in punta di piedi,
nell’evidente tentativo di sbirciare quello che stavo e sto ancora facendo. Lo
spingo via arrossendo.
«Sei infantile, Mureau» lo
rimprovero.
«Come ti pare. Fa vedere.»
Glielo mostro.
Si china e lo osserva come
se potesse dedurne la composizione molecolare da uno sguardo. «Mh» dice infine.
Io sorrido furba: è il
“mh” numero uno, quello che significa può andare.
«Quanto hai contato?» mi
chiede sollevando lo sguardo su di me.
Assottiglio lo sguardo.
«Non te lo dico.»
Sbuffa.
Circa un’ora dopo tutti
gli ottanta macarons hanno trovato la loro anima gemella e se ne stanno tranquilli
a godersi la vita coniugale in una scatola verde, immersi nella carta velina
rosa. Una confezione molto di classe.
Mi fermo a studiarli prima
di mettere il coperchio e Mureau mi si affianca per fare lo stesso: siamo
gomito a gomito, in contemplazione dei macarons.
«Molto meglio di quanto
temessi» osserva.
Gli lancio un’occhiata divertita. «Puoi anche dirlo, che sono stata brava.»
Ride e ricambia il mio
sguardo. «Vuoi davvero che li giudichi?» domanda a voce bassa.
Lo trovo imprevedibilmente
intimo, soli a parlottare vicini, mentre intorno a noi ci sono dieci milioni di
gradi. Forse è per questo che sento tanto caldo.
«Sarai spietato?» domando
mimando timore. I miei dolcetti sono piccoli e sensibili, potrebbero non sopportare
un giudizio troppo amaro.
Si sbilancia verso di me
spingendomi delicatamente. «Proverò a non esserlo troppo» promette.
Mi mordicchio le labbra da
un lato, mentre annuisco incerta.
Lui si china sul cofanetto
con attenzione e li fissa uno per uno, mentre continua a battersi delicatamente
la punta del naso con l’indice. Lo ammetto, è un tic da concentrazione
adorabile.
«Questo» inizia
indicandone uno. «Questo e questo sono più pieni degli altri.»
Ha appena detto che sono
grassi?
«Anche questo e questo.
Qui – prosegue indicandone tre vicini – hai spinto troppo quando li hai
accoppiati e si sono rovinati...» Si sofferma su uno e lo giudica colpevole.
«Questo è storto.»
Lo fisso serissima. «Lo
hai fatto piangere» dichiaro.
«Una prova discreta»
conclude con un sorriso.
«Nove su ottanta non puoi
definirla solo discreta» mi lamento.
Si stringe nelle spalle.
«L’ho appena fatto» dice tornando a guarnire crostatine.
Gli faccio la linguaccia
quando non guarda.
«Ti ho vista» mi avverte.
«Va’ a chiamare Eleonora e dille che è tutto pronto.»
